L’albero corrotto

Si spande col dolore la maschera del pianto

cercando consensi sul banco del supplizio.

Immagini angosciose tappezzano la vita,

ma il lutto non gioisce e il vuoto deprime.

Si parla di morte, di foglie cadute per caso,

di rami trapiantati da un ceppo malato.

Si versano parole sulla corteccia straziata

sfamando con il sangue un albero corrotto.

La terra non frana se la radice vive

ma il frutto marcisce e rovina il raccolto.

Si parla di morte, di foglie cadute per caso,

di rami trapiantati da un ceppo malato.

Marco Bartiromo

 

Bianco e nero

Il bianco e nero sono colori fibrosi,

pigmenti avvinti che vestono, ma non legano.

Sono pugni chiusi che stridono al contatto,

scaturendo lampi in una volta indispettita,

polarità divine che inducono scintille,

connessi tra la valle e la cima di un rilievo.

Sono rami che tendono al cielo,

a dispetto di radici che scrutano il profondo.

Sono i confini del peccato

divisi da una striscia pedonale,

come denti stretti in un sorriso amaro.

Sono il giorno e la notte

in un susseguirsi di ricordi,

tra le luci dell’alba ed il buio del tramonto,

positivo e negativo di un partito libertino,

tra le leggi del Senato, e la Camera blindata.

Sono i tasti di un piano

che intona la storia di un amore,

il legame sull’altare sugellato al tribunale,

il volto di un dado che sfida la sorte,

e tinge di mistero un grido disperato.

È la genesi di un fiore

che guarda impallidito, e poi si brucia al sole.

Sono pensieri alternati che duellano nel tempo,

in una lotta infinita tra il bene e il male,

un conflitto universale tra la vita e la morte,

i segni di una storia sotterrata dalla terra.

Marco Bartiromo

 

Sud, scaveme ‘a fossa – Pino Daniele

Sud scaveme ‘a fossa,
voglio murì cu’tte!
Mmiez’ ‘e penziere d’ ‘a gente
dint’ ‘a chest’aria ‘e turmiente.

Sud scaveme ‘a fossa,
voglio murì cu’tte…

‘Ncopp’ ‘o presepio a Natale,
dint’ a ‘nu cuopp’ ‘e giurnale.

E ogge, ca i’ passo ‘a ‘nu munno a n’ato,
a me mme pare quase tutt’ ‘o stesso.

‘E mamme, ‘e figlie,
‘e viecchie, ‘e mariuole,
si stanno a Sud
fanno cchiù rummore.

Nuje nun simmo mangiaspaghetti,
nuje nun simmo nè terrone e nè fasciste:
nuje ch’ammo jettato ‘o sanghe
int’a sta Storia,
partimmo pe’ turnà
addò simme nate.

Partimmo, pe’ gghì a truvà
chello ch’amma lassato.
Ma pecchè?

Sud scaveme ‘a fossa,
voglio murì cu’tte.

 

Traduzione

 

Sud, scavami la fossa

voglio morire con te

tra i pensieri della gente

in quest’aria di tormenti.

 

Sud, scavami la fossa

voglio morire con te

 

Sul presepe, nel giorno di Natale

in un giornale accartocciato

 

Oggi, nel passaggio da un mondo all’altro

mi sembra tutto uguale

 

Le mamme, i figli

i vecchi, i ladri

se restano al sud

fanno più rumore

 

Noi non siamo mangia spaghetti

non siamo né terroni, né fascisti

noi che abbiamo dato il sangue

in questa storia

partiamo per tornare

lì, dove siamo nati

 

Partiamo per andare a trovare

quello che abbiamo lasciato

Ma perché?

 

Sud, scavami la fossa

voglio morire con te.

 

Addio Pino

Questo è il dolore,

un malessere profondo,

che lascia la sua impronta

tra musica e magia,

in un mondo bianco e nero

pieno di perplessità.

In un giardino illuminato

dove brillano parole,

dove la terra non desiste

e germoglia compromessi,

dove la libertà ritrova coraggio

senza calpestare i fiori del deserto.

Dove una carta sporca

è letame da adottare,

e si pianta la speranza

in attesa degli eventi.

Dove l’amore vola

in canzoni senza età,

mentre il tempo passa,

e tutto se ne va.

Dove anche la morte

è un angolo di cielo,

che si specchia nel mare

tra pace e serenità.

Marco Bartiromo

Anime fragili.

Una forte depressione sta sconvolgendo la vita di Franco Tribaldi, dirigente di una lavanderia industriale in provincia di Vicenza. Otto anni prima aveva accettato quella carica, cedendo alle continue pressioni di Biagio Stiroli, diventato suo socio. I due erano amici da molto tempo ma non così affiatati da portare avanti con successo l’attività, che subisce in poco tempo un declino vertiginoso, causa la mancanza di professionalità da parte degli stessi e le ripercussioni distruttive della crisi economica. La sensibilità e l’amore nei riguardi della moglie Elisa, portano Franco a commettere un passo pericoloso nel tentativo di impedire il fallimento ed evitare l’infelicità familiare. Questa decisione affrettata è la causa d’innumerevoli conseguenze negative, che sconvolgono il loro rapporto e la fragilità della loro anima.

La follia.

Il nostro corpo

è composto da ingranaggi

che spronano abitudini e concetti,

pulegge rotanti e assi vincolanti

che girano le balle del dovere,

sistemi elevati non richiesti

che illudono la sfera del sapere,

un meccanismo puro con regole divine

plasmato da un provetto luminare.

È ricco di materia deduttiva

basata sull’umore personale,

profondo come un pozzo abbandonato

con l’acqua che ristagna nell’oscuro,

un serbatoio che accumula dolori

e partorisce secchi di afflizioni,

vanitoso come una spugna intrisa

e frivolo come un filtro illusorio,

un deposito gremito di rivalse

con cataste di fisse demenziali,

è un malanno che un giorno crollerà

e senza riferire spargerà letame.

Marco Bartiromo