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Il sole dentro me

Il sole dentro me

Luce del giorno,

raggi dorati e struggenti,

sfocati riflessi indiscreti

in un presente impallidito.

Trasparente come uno specchio illusorio

scorge il mare tra nuvole di prato.

Estro che vola tra binari immacolati

in uno spazio stabilito.

Dalla finestra chiusa

l’estremità del passato,

sapiente ricamo del mondo:

battito costante di ventura.

Dissolve il crudo raccolto,

quella neve che copre la vita.

Una traccia al mattino

che d’incanto illumina e brama.

Marco Bartiromo

Spiragli di luce

Mille fari spenti

sul sogno sfiduciato

illuminarono il cammino

nel cieco viaggio dell’indignazione,

mentre brandelli di stelle

colavano a picco

tra nostalgia

e mandorli in fiore,

sguardi offuscati

dal veleno accumulato

scavano spiragli

nella bramosia del tempo.

Un tempo tutto nostro.

Il nostro tempo.

Marco Bartiromo

 

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Segreti nascosti

Scalzo

sulla roccia immersa,

mi denudai dell’orma

ormai gravosa e guasta,

ignara di sostegni

e falsi approdi

la vidi scivolare nell’abisso,

scremandola

dal filo dei rimpianti,

ma mai svelai,

discinto all’apparenza,

che dello scrigno

non potei disfarmi.

 

Marco Bartiromo

 

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Angeli

Ho visto foglie cadere

e perdersi nel vento,

strette tra loro

nel vortice del tempo.

Ottennero riparo

nel viale del tramonto,

coperte da una coltre

di terra del passato.

Ho visto stelle cadere

nel buio della notte,

come raggi esiliati

da un sole ostinato.

Donavano speranze

a chi le reclamava,

e brillando nel vuoto

regalavano sogni.

 

Marco Bartiromo

 

 

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Il cocchiere si affrettò ad aprire la porta centrale ma John Dolben rimase seduto, assorto in preghiera, gli occhi chiusi e le mani conserte. Nel 1660 diventò canonico della Chiesa di Cristo, mantenendo gli Ordini della Chiesa Anglicana, due anni dopo fu nominato capo dell’Abbazia di Westminster, con la carica di Preside, funzione che gli permise di opporsi al tentativo di portare l’Abbazia sotto il governo diocesano. I suoi pensieri andavano oltre l’ordine religioso, in contraddizione al suo operato. Dai primi anni della sua vita, aveva sempre subito le inclinazioni teologiche di suo padre William….

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Compromessi.

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Scavando nel passato,

mi sono illuso di trovarli ancora

i sogni custoditi da bambino,

meditando di averli mantenuti

nel cassetto antico dei ricordi,

come gioielli d’oro preservati

per colmare qualche istante spento,

oppure,

come lettere d’amore ingiallite

conservate intatte per non patire.

Li avrò donati o smarriti,

o invece li ho venduti.

No, forse non li ho mai avuti

e cerco inutilmente di rubarli,

stendendo un velo pietoso

sul frutto di un esame di coscienza,

come un criminale dilettante

immobile al palo dell’inezia.

Ho pregiudicato tutto

cedendo ai ricatti della vita,

stendendo accordi affrettati

senza conquistare avalli,

pronunciando parole vuote

trascinate via dal vento,

prendendo accordi impossibili

pur di sugellare l’apice trionfale,

ho fatto compromessi con me stesso

sciupando i desideri di un bambino.

Marco Bartiromo

sogni 

A mia figlia.

nascita

 

 

Se potessi fermare il tempo

dominando l’infinito,

in un punto esatto

dello spazio precorrente,

non porrei dubbi

alla scelta designata,

proporrei l’istante

che ha segnato la mia quiete,

che ha scolpito un segno

sulla pietra del mio cuore.

Arginerei i confini

per non perdere la traccia,

respirerei l’essenza

privandomi dell’ansia,

senza il sospetto che svanisca

e torni l’angoscia,

quella che mi assale

guardando le mie braccia,

che cingono il pensiero

di abbracciarti quanto prima.

 

 

Marco Bartiromo

 

 

papa e figlia

Tempi andati.

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C’era una volta un tempo che non scorderò,

dove la paura era un’arpia da sfidare,

da combattere per svago e deriderla con gioia,

dove il sole agitava anche la luna

donando tra i folletti la smania di conquista,

dove ogni parola era un sorriso

senza ipocrisia e false teorie,

dove una semplice sfera era un piacere,

per allietare ore di assoluta magia,

dove l’amicizia non chiedeva rimborsi

all’alternarsi di colori e lingue,

dove ogni viso si specchiava nel cuore

e rifletteva il senso della parola amore.

C’era una volta un tempo che non ritornerà.

 

 

Marco Bartiromo

 

 

Auto antica

Genesi.

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Un ramo che si propaga

è la fine di un passato

e l’inizio di un presente.

 È una dinastia svanita,

per ragioni oscure,

una chiusura rovinosa

di prole coltivata,

che mai conoscerà

il tronco generato.

Io sono un seme,

non ancora pronto,

chiuso nel frutto acerbo

come un involucro immaturo.

Marco Bartiromo

Amazing sculpture by Ana

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